Se hace tu voluntad, no la mía
Muerte a la verdad, te doy todo
Y aún así, me quitas más
La justicia: tu peor enemiga
La ilusión es un paroxismo
Teje mi realidad, no quiero imaginar
Más verdades alternativas
O la úlcera de Dios
La verdad es también negación
¿Pero el señor en el monitor? Absoluto.
Dictando a risas
La genuflexión de la razón
Y cómo aplauden las hormigas,
La celebración de la idiotez malvada
La epifanía de saber que nada nos pertenece.
Ese
Heces.
Perece.
Pero a media jornada
La elocuencia yace frente al teatro
de pobreza y falta de atención,
Y la estulticia no se decide
Entre florecer o hacer nada
La postura no desalma lo invisible.
Vengan, todos. Si todos.
Hombre, mujer, perro, gato,
A la función del bufonesco trágico
El orgullo queda por inventar
Si existiera, nadie bailaría
Con la comodidad de los caníbales
Y la gracia del realismo grotesco,
Ahora mágico
Imaginar el dolor es morirse de buda…
Marchitar es el único camino
La obsesión de nacer no nos deja morir
Pero no tanto como la limerencia del destino
Solo el hombre huele a cadáver, diría Cioran;
y solo lo que no existe nos colma el momento
La visión siempre se adelanta a la ejecución
Pero al parecer somos ciegos
A estas alturas solo llueve ácido
Que gotea del flácido miembro
Del hambriento abismo
Perderlo todo te enseña a ser libre
Sin dioses tendremos que salvarnos
Nosotros mismos.
Ejecutar el presente nos enseña a estar vivos
Los despiertos, labios separados,
La esperanza, los nuevos barcos…
En este caos de nada solo sobrevivimos creando.
Remolinos de desaliento, sumo pontífices
Nos persiguen como mesías de salvación
Proclamando conformidad
El álgebra de la necesidad…
Uno nunca muere demasiado tarde…
Pero sí demasiado temprano
Del color de la mirada se pinta
el fondo de la taza de café.
Cuando despertemos, la Junta todavía estará ahi.
Qué vertigo recorrer los libros
De cada masacre distanciados
Cuando despertemos
todo se verá blanco, como escribió Saramago
Y quedaremos ahí cegados
Ante el monitor del señor,
Fascismo Cotidiano.
( Tres poetas, una letra. «El poder de una frase…»
Gracias Porrata, gracias Profesor, por un poco de magia)
Desintegrado 