El Deseo Mas Canalla

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Eran tres mujeres… No.

En realidad era una… con problemas de identidad… Era una muchacha demasiado flaca, demasiado tímida y demasiado triste que leía el libro de un amante que deseaba en los días de invierno. En verano tenía deseos, ¡Cosa horrenda sería no tener deseos! Era una mujer que temía ser otra más mientras leía un cuento salvaje…En otoño la triple mujer leía los tres libros que nunca escribió y se preguntaba,

-¿Pero qué es el amor sino el deseo que contigo juega? Juega sin sentido, arriesgando todo a lo que seguro pierde. Entre las innumerables muertes, las del amor son las más frecuentes. 

No hay amor si alguien no muere. Levántese (se narra a si misma) y juegue que afuera caen cenizas.

La triple mujer se disponía a leer un libro  y una tos escapaba de sus páginas. Era una muchacha demasiado flaca, demasiado tímida y demasiado triste que se preguntó,

-¿Qué se lleva a la tumba un poeta? ¿El Juego? ¿Las Cenizas? No. Los mejores versos, aquellos que nunca escribió. Los dogmas se vuelven siniestros y agresivos contra los que no los poseen, así también es el amor. Nosotras solo nos merecemos piedad y desprecio.

La triple mujer se volvió pequeña, el mundo tres veces más grande que ella, imposible de recorrer, por primera vez se sintió sola. Intentó crecer una vez, y no pudo, intentó crecer otra vez y no pudo, intentó una última vez, y no pudo. Entonces suspiró,

-Mirar al fondo de uno mismo… puede dar vértigo. Yo solo busco un libro del cual sostenerme.
Ya no tengo nada que añadir.

Esbozó una sonrisa cómplice de la cara de Dios y la triple mujer se preguntó,

– ¿Cuánto de historia de amor hay en los amores sin historia?

Entonces cerró el libro y se llevó los versos que nunca escribió.

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